12 de diciembre

Qué minutos inútiles los que se suicidan sin preguntar.
¿Porqué dejo que tus huellas irrumpan en mis pasos?
Reconozco tu piel de arena en mis pensamientos ,
pretendo estar lejos, donde incluso ya no existo...

Los bosques de tu voz me atormentan

A. :

No encuentro tus ventanas
no encuentro tu etereidad palpable.
Desvías tu mirada, te encuentro intocable.
No tengo palabras que oigas.

Tengo la libertad de mirarte lejos
de no tocarte y conocer los senderos insondables de tu rostro
Tengo la libertad de pensarte impensable.

Perdón por buscar tus huellas en la luz,
no entiendo los caminos prohibidos de tu bosque,
no entiendo tu silencio.
Perdón por acariciar tus palabras,
lentamente: besarlas, pensarlas.
Perdón por hacer que tu voz recorra mi cuerpo sin que lo sepas...
Perdón por robar la sombra de tus labios
y recorrer los mios con ella.

Cíclico

Y lo perdido, inencontrado...aparece en las puertas que hoy no se abren.
Miro, giro la cabeza eternamente hacia tu inexistente espacio.
Qué vacío sempiterno.
Dónde pierdo tus manos?

28 de noviembre

Te diluyes en minusculas nadas acechantes
que desgarran la oscuridad en sangre.

Callas circularmente...

22 de noviembre

Te perdí, en mis palabras colmadas de tí...ahí mismo donde debía encontrarte, te perdí.
Ya eres fantasma?
Puerta sin cerrojo
llave, manija ...
puerta sin salida
sin camino
puerta sin puerta...
Ya eres ausencia



Llueve. Caen silencios y verdades.
Llueve. Todo lo que no soy capaz de llover,
porque es mayor la lluvia que comprendo y la que tú no recibes.

Golpean el techo todas las palabras suicidas, que confiadas abren los brazos al vacío... a tu vacío.
Golpean la casa y la puerta que no soy.
Quieren entrar al lugar que no existe, lugar tan alto como tu sombra subterranea.
Golpean mis manos
reclaman tu ausencia, tu ser ausencia.

Espera

Abro las ventanas del baul donde decido encerrarme
y no encuentro la tormenta

Encuentro este terrible día...

todos los signos son llamas de ardiente paciencia
de patética paciencia, que odio.

Por tu recuerdo

Beso tu boca -compromiso-

Beso tu boca -manzana-

En el silencio aterrador,

- que jamas quice conocer-

En la oscuridad mas absurda,

se destrozan mis labios,

- de ser tuyos vivirían-

Desgarro mis gritos,

- se convierten en piel-

Respiro húmedamente tu olor mostaza,

-de suicidio-

No quiero soltar el hilo que sujeta la punta de mis dedos

al principio de mi alma.
Pero cuando llueve lo hago...

Rompiendo ladrillos musicales y usando mi sombra como abrigo,

gasta mis talones,

mis palabras.

Cuando llueve, cada alfiler {delgado y mojado}

perfora los espacios en los que se escribe el dolor.

Los der- rama sobre cada muerto silencioso que conforma mi lecho.

[Nido de espinas irracionales]

Desata mi piel y me desgarra en gritos.

¡¡¡No!!!!

Recuerdo que el árbol no lloraba

Sus hojas no caían con tanta rapidez y con tanto silencio.
Recuerda que las flores no morían en el agua azucarada
y hoy se ahogan, tosen y escupen sangre.
El árbol, agarra sus costillas sangrientas.
Piensa no pensar en lo que debe.
Sus raíces son sus frutos [incestuosos].
No hay nada más en él.

Meditaciones Harmónicas

Sentado Cortazar sobre un conejo gigante,
comenta con mi sombra, color verde espinaca,
que hoy encontró el cadáver del jilguero que se había comido el tiempo.

Lo tomó entre las manos y le dio anárquica sepultura.
Saltó sobre una pie tres veces y supuso que el jilguero ya había llegado al cielo.

Estuvimos un momento en el centro del mundo,
esperando que mi acuática personalidad aflorara, o en todo caso, acuatizara.
Bailando Tregua y Catála.

Arrancamos las patas de unas cuantas arañas y las pusimos en sobres de colores.

El sol empezó a cambiar de dirección y nos dimos cuenta,

de que era muy temprano para ser tarde y para dejar de pensar en ello,

porque el jilguero se había comido el tiempo.

Me des - (h) ojo

Me duele cada rama que cae de mis ojos. [Pesada, doliente]

Las hojas son mentiras, son pequeñas nadas que caen sin sentido
por los laberintos que se trazan cuando miro a un punto fijo.
Caen algunas, otras deciden suicidarse
antes de que el tiempo huesudo llegue a cumplir la misma labor.

Cuando ya no veo mas que tu fantasma,
mas que el rastro poroso de tu piel en mis sábanas: Los Pasos se detienen.

No cae una hoja mas. Ninguna.

Morenamente bajo unas ramas más altas, descanso los brazos.

Ya no puedo perder más.

Y la Rosa?

Qué planeta tan olvidadizo

{olvida cuanta sombra pretende perseguir}

En él todas las rosas son una sola. Olvidada.

Siempre amanece, a las 3 de la tarde

Cuando despertar es irrelevante para quien olvida hacerlo.

Cómo recorre el sol un planeta sin recuerdos?

Jugando a la Rayuela metafísica,

con las ovejas inmortales que rodean el único jardín del planeta.

Qué cofre es el que guarda las palabras aquí, donde ya ni la oscuridad se deja ver?

Cómo aguarda la Rosa, sin corona ni promesa?

Qué pasajes tan secretos, qué planetas tan lejanos: de rosas transparentes, de fantasmas vacunos, de recuerdos más presentes que yo.

Entré, pensando que en todos los teatros hay fantasmas. De qué tipo tendrían que ser los fantasmas de este teatro? En el que actuaron tantas almas, tan poco [tampoco] inocentes.

¿Serán estos mujidos dolientes que escucho entre aplausos fallidos los que no me hablan de las rosas perdidas en planetas lejanos?

Creo que todas las flores hablan de eso. Todas rosas. Todas tuyas.

De-Kant-ando todo el día

Del juicio del gusto no se hable más. Ya estoy asqueada, de esto, de aquello, de todo, de nada.
No pretendo volver sobre el asunto y comprender porqué la mesa de mi cuarto parece la hoguera en la que ardo cada madrugada, con tu presencia ausente, como todo lo que te concierne. Y así , no es bella.

Hace días que una mariposa amarilla me persigue, no se si es tu fantasma, o solo es mi pálida esperanza de convertirme en margarita una vez al mes. Incluso sabiendo que odio la primavera.

Sonríe irónico el espejo cuando lo miro de costado y no encuentro la imagen de todos los mundos que conozco [como una mariposa].

Si mis años duraran v-e-i-n-t-i-c-u-a-t-r-o horas, serían siglos los que pierdo por mis bolsillos rotos, por mis zapatos gastados. Que poco a poco, son alas.
Alas que no vuelan, que no cantan, que no callan...

A merced de un fantasma

Presiento que las voces en mi cabeza atraviezan a un plano de existencia parecido al mío, o al menos encontraron una forma de manifestarse fuera de mi.

Entonces escucho ruidos, [como margaritas indeseables] y me encuentro en el umbral de mi único sueño real : la locura.

¿Cómo sobre llevar toda esa realidad? ¿cómo hacer tácito de nuevo lo que ahora pretende ser explícito sin que yo lo concienta?

Tengo miedo.

Habla la sombra que no está detrás mío...estrellada, sumergida, enraizada en las paredes de mi cueva. Ahora entera, es sombra.

No hay espejo tan profundo que la escuche

como yo lo hago...

Definitivamente, tengo miedo.

Perpetua busqueda de la extrañación

Y quién se que haya inventado la ardua labor de ver las cosas cada día como "normales", por favor, que levante la mano y sea el primero en mostrarse el camino de salida.

Sí, derepente me sorprende saber que odio la primavera, por ser tan florida y fácil, que abre los pétalos de las flores como piernas de mujer...como pensamientos claros, como luces prendidas y riega calor por todas partes. Qué patética situación tan insinuante.

Es que derepente al tiempo se le concede estar arrecho por un par de meses al año?

Cómo me sorprende levantarme cada día con el mismo pie y decir siempre, "mierda otra vez", al referirme que otra vez desperté viva, si la noche anterior me dormí sumamente convencida y conciente de que moriría al despertar?

Parece que por algunas horas, todos los hechos escalofriantes se pusieran de acuerdo para aparecer juntos , de golpe. Dejando, a todo el que pretende caminar despistado por la calle, con la boca abierta. Y muchas veces en vano.
Pasan cinco ambulancias escoltadas por policias en motos, sirenas,
luces. Un carro de bomberos. Un simulacro
Un temblor que no se siente ni a si mismo.
La certeza que tengo de vivir, derepente la muerte sentada en mis faldas....como una flor.

Es tan complicado abrir las alas y volar de nuevo. Con tu viento, con tu sal.
Reconocer que la primera vez que me reconocí no fue al verme en ti, ni tampoco al verme en el espejo, sino cuando supe que no existe nada de lo que pienso real.

O quizás si...

Las palabras que llegan y se enraizan en mis dedos

Por qué tenemos tanto miedo a la inevitabilidad del destino no dicho, que es potencialmente probable? Lo más abominable de lo imposible es que ...potencialmente es posible, sino, no seria del todo imposible y no le tendriamos ese pánico o esa angustia por descubrir lo que pasaría si pasaría.

Siempre preferimos quedarnos con lo racionalmente imposible que es universalmente comprensible, que con lo vagamente posible...remotamente pensable.

Una vez más "esas" palabras están ahi, las temidas, las esperadas, las (a) guardadas. Las que pronuncias y yo planto. Esas palabras tan lejanas y cercanas que son completamente paradójicas.

Quisiera enloquecer como lo hacen las mariposas. Transeuntes de las vias privadas.

Perdón por casarme contigo, sin que me pidas permiso.

Escucho cosas que no quiero escuchar y sigo aquí, junto a ti.
Creyendo que al acariciar un vidrio cóncavo puedo tocarte de nuevo.

Cómo tienen que ser las cosas que pasan para que sean reales de verdad?
Si son reales en cuanto uno mismo se las cree y las pueda oler cada día,
entonces todo en mi mente, es real.
Puedo oler todos los colores y los elefantes que vuelan cerca de mi.
Soy todos los árboles de la ciudad y nuestro árbol, en mi cuarto.
Soy la ventana de la ciudad que no existe.

Hago míos todos tus nombres, incluso los que tú no conoces...incluso cuando ya no quiero vestirlos.

Seré siempre la fiel Penélope hilando y deshilando el tejido, obligada a usarlo como corona heroica de mi batalla perdida.

Cambió la cara de mi moneda única y universal

Creia que todo ya estaba claro en cuanto a mi situación de relación con el mundo que me rodea y el mundo que imagino.

El mundo que imagino, junto a alguien que parece no estar, pero que realmente si está.
Cada día a mi lado, silencioso y tan presente, como una esfinge que el en sí es una pregunta.

Cuando creía todo resuelto, que las nubes solo iban para la derecha y que las hormigas caminan para adelante...me doy cuenta que las cosas no son como quieren ser, sino como les toca ser inelegiblemente, tal ves predestinadamente.

Vuelvo al mismo camino de antes, que no se si es el correcto ni el mejor, pero si el que tengo escrito en el alma...

Telepatía materializada. T-E-L-E-F-O-N-O

Te escucho y me pierdo (olvido toda la mierda que venia guardando).

Me pierdo en tu voz, mi dulce remanzo de soles acunados en nuestras manos.
Me pierdo en el tiempo detenido que provocas en mi alma.

Tu voz,
tu voz que es mi voz
y la luna que es una cuchara
que me absorve en tus ojos recordados.

Me desarmo en particulas que forman tu imagen. Tu amada imagen.

No hay un solo paso que no me conduzca a ti.

Divagaciones , la princesa y la ove.e.e.eja

Quisiera ser una oveja, para rumiarte todos los dias sin tener que devolverte , como cuando te pienso...y tengo que dejar dormir a tu recuerdo.

Que dias raros, estos en los que parece que la muerte hubiera tomado forma de acciones y de hechos. me asusta...me asusta tanto que me muero de susto. Y llueven ambulancias y atropellos, carros , motos y huracanes. Buses, incendios, sangre...que no quiero ver.

Quisiera ser oveja, para que me cuentes antes de dormir.

Tendre que llamarme Ivonne y escribir bien. Ivonne, porque Ivonne? siempre ivonne...la que no soy, la que no pude ser...esa mujer hermosa y sensual a la que no conozco porque no soy. Tantos catorces y nunca un quince...

No puedo dejar de pensar en lo avismante y buscosa que es la distancia...y las mil maneras que me hace caer por tu camino, buscarte, perderte, encontrarte y encontrarme...

Parar las palabras por favor.

Quién te busca? Yo.

Laberíntico

Todavía te pienso como aquella mentira que nunca pude dejar de contarme.
Quisiera olvidarte, pero ambos pretendemos amarnos todavía.

Cavando profundo sin mirar que arriba ya no está el cielo,
sino el suelo.

Me doy cuenta del miedo que tengo a perderme si ya no te encuentro más por todos los rincones en los que pretendo no buscarte y simplemente te busco todos los dias.

Y te encuentro...te encuentro!!! me encuentras donde me dejaste y donde yo pretendo no esperarte, plantada, enraizada a tu recuerdo y a tus promesas. A nuestra promesa.

No voy a dormir, quiero que hoy sea para siempre y que mueran hoy todos los dias que quieren venir...