Espera

Abro las ventanas del baul donde decido encerrarme
y no encuentro la tormenta

Encuentro este terrible día...

todos los signos son llamas de ardiente paciencia
de patética paciencia, que odio.

Por tu recuerdo

Beso tu boca -compromiso-

Beso tu boca -manzana-

En el silencio aterrador,

- que jamas quice conocer-

En la oscuridad mas absurda,

se destrozan mis labios,

- de ser tuyos vivirían-

Desgarro mis gritos,

- se convierten en piel-

Respiro húmedamente tu olor mostaza,

-de suicidio-

No quiero soltar el hilo que sujeta la punta de mis dedos

al principio de mi alma.
Pero cuando llueve lo hago...

Rompiendo ladrillos musicales y usando mi sombra como abrigo,

gasta mis talones,

mis palabras.

Cuando llueve, cada alfiler {delgado y mojado}

perfora los espacios en los que se escribe el dolor.

Los der- rama sobre cada muerto silencioso que conforma mi lecho.

[Nido de espinas irracionales]

Desata mi piel y me desgarra en gritos.

¡¡¡No!!!!

Recuerdo que el árbol no lloraba

Sus hojas no caían con tanta rapidez y con tanto silencio.
Recuerda que las flores no morían en el agua azucarada
y hoy se ahogan, tosen y escupen sangre.
El árbol, agarra sus costillas sangrientas.
Piensa no pensar en lo que debe.
Sus raíces son sus frutos [incestuosos].
No hay nada más en él.

Meditaciones Harmónicas

Sentado Cortazar sobre un conejo gigante,
comenta con mi sombra, color verde espinaca,
que hoy encontró el cadáver del jilguero que se había comido el tiempo.

Lo tomó entre las manos y le dio anárquica sepultura.
Saltó sobre una pie tres veces y supuso que el jilguero ya había llegado al cielo.

Estuvimos un momento en el centro del mundo,
esperando que mi acuática personalidad aflorara, o en todo caso, acuatizara.
Bailando Tregua y Catála.

Arrancamos las patas de unas cuantas arañas y las pusimos en sobres de colores.

El sol empezó a cambiar de dirección y nos dimos cuenta,

de que era muy temprano para ser tarde y para dejar de pensar en ello,

porque el jilguero se había comido el tiempo.

Me des - (h) ojo

Me duele cada rama que cae de mis ojos. [Pesada, doliente]

Las hojas son mentiras, son pequeñas nadas que caen sin sentido
por los laberintos que se trazan cuando miro a un punto fijo.
Caen algunas, otras deciden suicidarse
antes de que el tiempo huesudo llegue a cumplir la misma labor.

Cuando ya no veo mas que tu fantasma,
mas que el rastro poroso de tu piel en mis sábanas: Los Pasos se detienen.

No cae una hoja mas. Ninguna.

Morenamente bajo unas ramas más altas, descanso los brazos.

Ya no puedo perder más.

Y la Rosa?

Qué planeta tan olvidadizo

{olvida cuanta sombra pretende perseguir}

En él todas las rosas son una sola. Olvidada.

Siempre amanece, a las 3 de la tarde

Cuando despertar es irrelevante para quien olvida hacerlo.

Cómo recorre el sol un planeta sin recuerdos?

Jugando a la Rayuela metafísica,

con las ovejas inmortales que rodean el único jardín del planeta.

Qué cofre es el que guarda las palabras aquí, donde ya ni la oscuridad se deja ver?

Cómo aguarda la Rosa, sin corona ni promesa?

Qué pasajes tan secretos, qué planetas tan lejanos: de rosas transparentes, de fantasmas vacunos, de recuerdos más presentes que yo.

Entré, pensando que en todos los teatros hay fantasmas. De qué tipo tendrían que ser los fantasmas de este teatro? En el que actuaron tantas almas, tan poco [tampoco] inocentes.

¿Serán estos mujidos dolientes que escucho entre aplausos fallidos los que no me hablan de las rosas perdidas en planetas lejanos?

Creo que todas las flores hablan de eso. Todas rosas. Todas tuyas.

De-Kant-ando todo el día

Del juicio del gusto no se hable más. Ya estoy asqueada, de esto, de aquello, de todo, de nada.
No pretendo volver sobre el asunto y comprender porqué la mesa de mi cuarto parece la hoguera en la que ardo cada madrugada, con tu presencia ausente, como todo lo que te concierne. Y así , no es bella.

Hace días que una mariposa amarilla me persigue, no se si es tu fantasma, o solo es mi pálida esperanza de convertirme en margarita una vez al mes. Incluso sabiendo que odio la primavera.

Sonríe irónico el espejo cuando lo miro de costado y no encuentro la imagen de todos los mundos que conozco [como una mariposa].

Si mis años duraran v-e-i-n-t-i-c-u-a-t-r-o horas, serían siglos los que pierdo por mis bolsillos rotos, por mis zapatos gastados. Que poco a poco, son alas.
Alas que no vuelan, que no cantan, que no callan...

A merced de un fantasma

Presiento que las voces en mi cabeza atraviezan a un plano de existencia parecido al mío, o al menos encontraron una forma de manifestarse fuera de mi.

Entonces escucho ruidos, [como margaritas indeseables] y me encuentro en el umbral de mi único sueño real : la locura.

¿Cómo sobre llevar toda esa realidad? ¿cómo hacer tácito de nuevo lo que ahora pretende ser explícito sin que yo lo concienta?

Tengo miedo.

Habla la sombra que no está detrás mío...estrellada, sumergida, enraizada en las paredes de mi cueva. Ahora entera, es sombra.

No hay espejo tan profundo que la escuche

como yo lo hago...

Definitivamente, tengo miedo.